Questa burrasca è solo
un oceano di superstiti,
ondate di ricordi
fatti a brandelli
in andirivieni di sorrisi.

Una cometa affacciata
al precipizio dell'universo
osserva le possibili traiettorie
come quantistiche identità.

E mentre tu misuri le distanze
e calcoli il percorso
io sento il vento asciugarmi
il viso e danzo con la luna.

Sono una Dorothy scalza
nel paese delle meraviglie,
nessun bianconiglio per me
e il ciclone non porta
alla strega dell'est.